Я кроху свою на качелях качаю
Малыш смеется восторженно, звонко
Льняные кудряшки от ветра взлетают
И радостно сердцу от счастья ребенка…
А где-то..., а где-то в больничной палате
Такая же кроха, немного помладше иль постарше,
Трясется, при виде сестрички в халате,
И плачет от страха. Уколы… Массажи…
У мамы сжимается сердце от боли:
За что ее солнышку эти мученья?
В отчаянье падают руки безвольно,
И лютою стужей терзают сомненья:
А вдруг не получится? Вдруг не поможет
Забота врачей? Или что-то случится,
И денег собрать на леченье не сможет?
Осталось лишь верить, любить и молиться
О чуде, о помощи маленькой крохе -
Желать ей здоровья, терпенья и силы,
Чтоб жизнь не затихла на слабеньком вдохе,
Чтоб умною дочка была и красивой.
Чтоб ручки окрепли и слушались ноги,
Чтоб страшный диагноз не стал приговором,
Чтоб звонко малышка смеялась в восторге
И глазки ее не смотрели с укором.
Как трудно беду одолеть в одиночку!
но мама все силы положит,
Стараясь спасти свою доченьку-крошку...
Киваем сочувственно: "Бог ей поможет."
А мы? Что же мы? Оскудели ли души?
Сердца ль зачерствели? Забыли ли "Слово"?
Иль все, как один, стали вдруг "неимущи"?
Иль просто боимся мы горя чужого?